Tem que ser assim?

A experiência não pode ser entendida por ela mesma? Porque antes disso tem que haver significações represadas em mim, prontas para serem colocadas em prática? Agora o que acontece se de repente tudo é tirado? Posso dizer que o sentido tenha se esvaziado? Se perdeu o sentido isso quer dizer que jamais teve uma essência, era tão somente mais um Estar Aí entre tantos. por que é tão dificil haver a existência? Por que é tão dificil dotar de sentido aquilo que se é vivido? A magia das coisas não estão nas riquezas na variação? Não quero ficar analisando sentidos. Não quero analisar em nenhum tipo de lógica, quisera eu que tudo ficasse na esfera do sentir. Na minha relação direta com o Outro. "O todo vivido encerra em si mesmo a possibilidade de príncipio de sua existência" Mas eu já bem sei, que isso não é possivel. O absoluto, o mágio, o magnífico é énganoso, pq não existe. O que existe é um desejo de plenitude. Ou pelo menos de que as vivências fiquem retidas em memórias que nos assaltam durante o dia. Nas pequenas supresas que eu mesma me causo, na falta do Outro. Por isso que o vivido fica assim, na memória que vai se esmoecendo com o tempo, por mais que meu olhar traga tudo ao presente. Mas cada vez mais e mais embassado pelo filtro do tempo que cai pesado. E tudo que há em mim é a doação da percepção, é o que eu dou de mim sem esperar nada em troca. Pq esta é a minha forma de perceber o mundo que está a minha volta... ou que pelo menos eu acho que está....

Tenho Tanto Sentimento

Tenho tanto sentimento Que é freqüente persuadir-me De que sou sentimental, Mas reconheço, ao medir-me, Que tudo isso é pensamento, Que não senti afinal. Temos, todos que vivemos, Uma vida que é vivida E outra vida que é pensada, E a única vida que temos É essa que é dividida Entre a verdadeira e a errada. Qual porém é a verdadeira E qual errada, ninguém Nos saberá explicar; E vivemos de maneira Que a vida que a gente tem É a que tem que pensar.

Tenho tanto sentimento Que é freqüente persuadir-me De que sou sentimental, Mas reconheço, ao medir-me, Que tudo isso é pensamento, Que não senti afinal. Temos, todos que vivemos, Uma vida que é vivida E outra vida que é pensada, E a única vida que temos É essa que é dividida Entre a verdadeira e a errada. Qual porém é a verdadeira E qual errada, ninguém Nos saberá explicar; E vivemos de maneira Que a vida que a gente tem É a que tem que pensar.

Saudade é tudo que fica de alguém que não pode ficar

As indagações são revisadas, superpostas e confundidas. Acho que nem mesmo sei ao certo do que falo. Apenas falo. Escrevo. Sublimo.

Os ruídos farfalhantes da minha memória me perturbam, as luzes precárias da razão apenas faz um pequeno jogo de silhuetas. São arquiteturas mnemônicas em terreno arenoso. É um pequeno castelo de areia que testo a sua resistência subindo e descendo suas escadas.

As janelas que há em mim não estão completamente transparente para os que estão de fora. E não sei se um dia estarão... afinal, quem aguenta tanta claridade dentro de casa?

Tento bater com força, obstinada na porta da minha vida, fazer meu destino. Tento olhar pelas minhas próprias janelas invertidas no espelho embassado. Em vão. Eu sou o Outro.

O que aconteceria se eu entrasse em mim mesma enquanto Outro? Olho por cima do meu ombro e vejo a luz que emana de um Outro imaginado.

Preciso acreditar que este Outro está em algum lugar, que ele existe, mesmo quando não está na minha presença. A vida continua lá fora, a caravana passa mesmo com os cães a latir. A vida fora desta casa é bem mais emocionante.

Afinal, é este Outro, que não sou Eu, que não me oferece segurança. Me faz sair fora da casinha.

Ser toda ao contrário, não ser a segurança do movimento da vida. Dizer não a mesmice, ao mais do mesmo. É a incerteza que acompanha do dia seguinte, ou mesmo do instante seguinte. Continuo neste caminho que me leva ao Outro. É o abismo que se abre com a presença que invade os 7 buracos da minha cabeça mais a minha imaginação. Continuo a caminhar para o precipício. Observo tudo com um misto de admiração, porque nada se repete, nada é igual. É o mesmo que admirar, hipnotizada, o fogo. Sempre será o fogo, mas com formas diferentes e sempre a distância. De longe. A mariposa não pode se jogar no fogo.

Mas é nisto, neste momento, sem lugar, sem pouso desta mariposa que o movimento do não lugar, no talvez do erro, do acerto, do eterno, do passageiro....

Meu medo não é do passageiro, mas do eterno. Do que fica para sempre. Por isso meu abismar. Ao tocar mãos que não são minhas, de sentir os limites do meu corpo pelo abraço do Outro... não que acho que o abraço vai me segurar, muito pelo contrário... é o que sela o incerto infinito do sem chão abaixo de nossos pés.

Tudo isso não passa e pequenos e luminosos momentos que se tem ao permitir o Outro.

Esperar o outro momento é saber que nada mais será igual. E que tudo é único. E a busca pela repetição é como a busca pela verdade, inútil e dolorosamente estúpida. Nada será igual e esta é a graça, e a angustia.

No final, não é a dor que buscamos? É só na dor que sabemos estar vivos.

A paixão é uma dor gostosamente angustiante, é o não saber. Já o amor é o nomeado. É o conseguir suportar esta dor, controlando pelo suposto sabido e nomeado pela ação de atribuir : eu amo você. Esta frase mostra que não é mais um estado transitório de: eu estou apaixonado.

Amor é um verbo completo, que se sustenta. A paixão não se sustenta, evapora, morre sem nunca ter vivido.

Clarice.. sempre....

"Não entendo. isso é tão vasto que ultrapssa qquer entendimento. entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou mto mais completa quando não entendo. Não entender, mas não como um simples espírito. O bom é ser inteligente e não entender. è uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. É um dessinteresse manso, é uma doçura de burrice. Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais: mas pelo menos entender o que não entendo." (Clarice Lispector)